es la temperatura ideal
la consistencia ideal
el sabor ideal
ES el IDEAL
proviene de un mundo ideal
y es un ideal del mundo
la realidad
espera más allá,
en el destete
colmada de sustitutos engañosos
que iremos probando una y otra vez
sin recuperar aquel sabor
sin volver a tragar jamás de aquella forma tan ávida
carente de miedo
plena de deseo
recibiendo la sensación embriagadora de la certeza
y la seguridad
el pezón,
como un muelle
nos permite pisar tierra firme,
atar la barca y
dejar de remar por unos minutos
descansar
probar algún fruto que calme nuestra sed
que llene nuestra vida de sentido
tiene sentido
estar prendido a algo,
absorber algo
nuestra barca precaria
navega
entre ríos subterráneos
que movilizan sus vísceras
y un océano abierto más allá de nuestra piel:
todo es incertidumbre
duele tomar conciencia
de que tenemos un cuerpo
que nos cuesta separar de ese punto mágico
ese sol
que mana si pedimos maná...
que hace amanecer cualquier hora del día
la blanca leche
cristal de cuarzo líquido nos nutre y fortalece
ilumina todo nuestro interior
un oscuro circuito de galerías misteriosas
donde habitan míticos animales y extrañas sensaciones indefinidas
ese cuerpo recién estrenado
rebuscado y
laberíntico,
se vuelve claro
tibio
ordenado
habitable
ese cuerpo fantasea un preconcepto:
amor...
ese cuerpo es tatuado por dentro
sin color
sin dolor
tatuado con un complejo dibujo que se va imprimiendo en sus tejidos
un primitivo conjuro contra
toda sensación de angustia
de carencia
de abismo
un mantra personal
una oración secreta
una caricia interna que da calor
a la masa sólida
ósea
muscular
carnal
que nos constituye
y debemos constituír
en este mundo.
A.D. 05/08/2005
La almohada es un elemento blando, muy liviano, sobre el que aceptamos depositar todo el peso de nuestras ideas, deseos, sueños, dolores, miedos, cada noche.
Vencidos o no, dejamos allí nuestro sello,( huella, impresión) y cada día se borra... el aire vuelve a llenar los pulmones de la almohada y ella vuelve a su forma, olvida arrugas y sombras para ser nuevamente dibujada, grabada, herida infinitas veces.
Por eso grabo con aire, dibujo con pequeños huecos por donde se filtran ambos mundos: real y soñado - quién sabe de cuál viene el aire que limpia los pulmones de la almohada cada día...
Por eso imprimo sellos de cuando creía no saber dibujar, de cuando la voz ensayaba coreografías de letras y las manos aprendían a moverse en puntitas de pie para no hacer ruido y no manchar.
La
almohada y el papel suelen ser blancos y mudos:
silencio, secreto, aire, pluma, arena...
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Jabón de ropa sobre base dorada, Centro Cultural Recoleta, 2003
Libro sobre almohadón de terciopelo, cera, plumines, hueso. Año 2000.
